Seguirò l’aria che sfiori con gli occhi da bimbo, ascolterò le tue storie che saranno mie e ti avrò vicina col fianco aperto al sole dei giorni nostri che saranno
alcune storie mi costano e non poco quanto l’alcool e il distillato quanto il disordine macerato tra i morti sotto spirito, nel bar in cui ne rivendono i corpi per poche decine di pazzie.
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