Il cielo nero delle 3 sbattuto ai margini di un mare piatto e placido, le stelle come prolasso di interiora stanche e io che ho pagato lembi di vita con litri di birra e prosecco.
alcune storie mi costano e non poco quanto l’alcool e il distillato quanto il disordine macerato tra i morti sotto spirito, nel bar in cui ne rivendono i corpi per poche decine di pazzie.
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